马克胜芬恩

    马克胜芬恩 (第1/3页)

    消防喷淋系统启动的轰鸣，如同天穹撕裂的咆哮。冰冷的、带着铁锈腥气的水柱从天花板倾盆而下，瞬间浇透了整个训练馆。刺耳的警报声尖锐地切割着空气，盖过了所有喘息、惊呼和裁判急促的哨音。

    施耐德被突如其来的水柱冲得一个踉跄，他下意识抹开脸上的锈水，目光扫过一片狼藉的场地，最终落在马克身上。这位他曾寄予厚望、却因心高气傲被林峰弃之不选的天才少年，此刻正狼狈地站在齐踝深的积水中，昂贵的运动服紧贴身体，昂贵的护膝被积水浸透，隐约透出底下包裹着陈旧膝伤的绷带轮廓。施耐德眼中闪过一丝复杂，是对马克此刻处境的担忧，更是对林峰那近乎偏执选择的无奈。他心中依然抱着一丝希望：林峰，再给马克一次机会吧！

    “比赛继续！”主裁判抹掉护目镜上的水渍，声音穿透水幕和警报，带着不容置疑的权威。训练馆内灯光在水幕中扭曲晃动，地面湿滑如冰场。

    马克甩了甩贴在额角的金发，冰冷的锈水浸泡着他膝盖的旧伤，那感觉像有无数细小的冰针在刺入骨髓。他望向对面，眼神里燃烧着不甘与屈辱——他无法接受，自己竟被林峰放弃，更无法接受此刻被这个原本平平无奇、打法保守的芬恩逼到如此境地！他必须赢，用最无可争议的方式赢！

    芬恩站在球台另一端，水珠顺着他湿透的头发、睫毛不断滚落。拍柄裂缝渗出的血线，在冰冷锈水的冲刷下晕开，染红了紧握球拍的手指，又迅速被稀释。剧痛从掌心传来，却像一根烧红的钢针，刺穿了他骨子里被林峰痛斥了七天的保守与怯懦。林峰刚才砸向挡板的军用水壶，此刻正漂在积水中，壶口汩汩冒着褐色的锈水。芬恩的目光扫过漂浮的水壶，扫过积水中那些被冲散的、生着霉斑的三星球——那是林峰从国内带来的，王教练时代就存在的老古董。最后，他的目光定格在对面马克那因旧伤和湿冷而微微颤抖的膝盖上。少年眼中最后一丝犹豫，被这冰冷的锈雨彻底浇灭，取而代之的是一种近乎原始的、被逼到绝境后的凶狠。进攻！像林峰吼的那样，进攻！

    裁判示意发球。马克深吸一口气，强行压下膝盖的刺痛和巨大的心理落差。他抛球，挥拍——一个带着孤注一掷凶狠劲头的急长球，直冲芬恩反手底线！然而，湿滑的地面让他在发力时脚底微微一滑，球路比预想中飘忽了些。

    就在球离开球拍，飞越球网的瞬间，芬恩动了。

    启动！不再是七天训练里那种带着迟疑的滑步，而是如同被锈水浸泡过的弹簧，带着一种湿冷而决绝的爆发力。身体低伏，几乎是贴着水面侧身强拧，整个动作带着林峰****给他的、属于林峰林海巅峰时期的霸道痕迹。那只渗血的手，将拍面压得极低。球拍迎向那带着水光的来球，手腕以一个细微到极致、却蕴含着林峰在锈斑上标记的所有角度和力道的动作，猛地一抖！

    “嗤——！”

    球拍摩擦湿漉漉的乒乓球的声音，像钝锈的刀锋撕裂潮湿的皮革。那颗三星旧球，带着一身水渍和残留的霉斑，在空中划出一道诡异的轨迹。它没有明显的弧线，更像是被无形的力量狠狠拽了一把，在触网的瞬间骤然下坠！球体擦着球网顶端滚落，带着湿漉漉的沉重感，在马克正手位的台面上砸出一个微小的水花，然后像一颗被遗弃的石头般，无力地弹跳了一下，便沉入了马克脚边的积水里。

    **“擦网！短球！得分！”** 裁判的声音在水幕中断然响起。

    马克僵在原地，他的身体甚至没能做出有效的反应启动。那颗球，带着铁锈和霉菌的气息，像一颗来自深渊的冰雹，精准地砸碎在他正手位那片林峰曾标注的“死亡三角区”。冰冷的积水浸泡着他的脚踝和伤膝，那感觉比刺痛更让他心头发寒。7-8。

    芬恩没有发出任何声音，只是沉默地走回原位，湿透的球衣紧贴着他剧烈起伏的胸膛，血水混合着锈水，在他脚下晕开一小片淡红。他瞥了一眼场边，林峰抱着胳膊站在水幕里，脸上没有任何表情，只有那双眼睛，锐利如鹰，穿透水汽死死钉在他身上。

    施耐德站在场边，浑浊的锈水没过他的鞋面。他看着芬恩那只滴血的

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